APOCALIPSIS APOCRIFO
A riesgo de sonar anacrónico, me gusta imaginar que literatura es una palabra secular que algún falso ilustrado escogió para referirse a la generosidad -a la imposibilidad de hablar de la generosidad- en sus conversaciones con amigos anticlericales. Un escritor necesita que lean su libro como una persona cree en Dios para que Dios crea en ella. Y no sólo los seres humanos somos personas; en el mero hecho de existir, un árbol está dialogando con su propia muerte, con sus raíces y con su posibilidad de pervivir en una semilla. En un mundo en que cada centímetro y cada segundo significan -o bien nada tiene sentido- pareciera que Armando Uribe lee a los filósofos del lenguaje cuando en su Apocalipsis apócrifo hace un ejercicio inusual de coherencia poética: un misterio que se enuncia deja de serlo, uno puede creer solamente lo que puede decir y, sin embargo, en el principio fue el verbo. Bien dice otro libro de la biblioteca cristiana que los apóstoles de Jesús estaban encerrados, en silencio, asustados porque no sabían qué pensar una vez que su maestro se había ido, cuando les sobrevino algo extraordinario, salieron a las calles y empezaron a hablar como nunca lo habían hecho. Con certeza, atractivamente, en lenguas que no conocían. Tras la muerte de su amada Beatriz, un poeta toscano renacentista vio en la corrupción política de Florencia la entrada a los infiernos; desterrado en la isla de Patmos, el apóstol más querido -o su mejor aprendiz- vio en la utilización política que Roma hacía del cristianismo un anuncio de las barbaridades que se cometerían en Su Nombre. Y como Dante, como Juan, Uribe decide simplificar su firma -despojarse del nombre- para darle a su propia revelación un carácter universal. .
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